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A vida é uma contagem regressiva inacabada para a morte.


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Antes que eu morra, a vida. Melhor: Antes que eu morra, à vida!


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Hora de sair. Olhou no espelho, treinou o sorriso e foi tentar ser feliz mais um dia. Apesar da tristeza da chuva lá fora, o dia teria que ser vivido. No passado, leu uma vez uma frase que nunca mais esqueceu: “o que merece ser feito merece ser bem feito”.
Já adulta, viu que a questão não era fazer bem feito, era saber o que merece ser feito.
E viver parece ser algo que merece ser bem feito. Mas a vigilância corrompe a espontaneidade. O olhar deve estar atento, porém integrado.
Esse constante estar-fora, estar-dentro; o observar e o agir de quem toma seu lugar no mundo. E, no final, o mundo é uma idéia que temos do em torno, dessas pessoas todas sobre a Terra e de seus feitos cotidianos ou históricos.
Nada parece ser muito importante. Ou seria o contrário?
E o lugar do erro na nossa vida? Não se deve temê-lo. O erro é criativo, rompe com o que era previsto. Traz a piada ou imprime qualidade humana no que fora idealizado.

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Chegou na padaria antes das seis e reparou no casal que terminava àquela hora a noite anterior, comprando cerveja. Os dois de olhos vermelhos e cansados.
Quando Marta foi pegar o pão, a mulher acompanhada disse que tinham mudado de idéia. Parece que iam trocar a cerveja pelo café de toda manhã. Foi nessa hora que o relógio acertou a vida daqueles dois.

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Pode fazer do jeito que for, contanto que fique bom. (tipo da frase que não explica o que deve ser feito).

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Que mundo sortido, ham.

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Hoje para treinar na academia tenho que fazer a maior ginástica. Reservar uma hora por dia entre os afazeres que arrumei para minha vida. Ir sem muito alarde, para nem meus filhos nem o namorado-da-vez se sentirem lesados pela minha ausência.
E a sociedade continua me cobrando estar linda, magra, sem flacidez, sem celulite (não sei como pagar essa conta. Vale um pré-datado sem fundo?).
Não vou virar essa deusa da mídia nunca. Não dá mais tempo, ou nem toda uma vida seria tempo suficiente… Mas tenho que ser o meu melhor corpo de hoje.
E o espírito também. E nele invisto lendo e tentando entender o que se passa comigo no mundo, desde que reparei que existo, aos 12 anos de idade, mais ou menos.

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Meu pai é um dos sujeitos que mais gasta dinheiro para ser pobre.
Tem gente que não tem quase nada e vive bem. Uma casa própria razoável, eletrodomésticos funcionando, computador, som e TV a cabo, inclusive, além de telefones convencional e celular e um carro de dois anos atrás em boa situação. Paga as contas, quita as dívidas que faz. Vive justinho.
Eu sonho com isso. Ser média, comum e em dia. (Nunca pensei que fosse querer tão pouco da vida.).
Mas depois de dois filhos com o homem errado, minha vida desandou.
Hoje vivo num apartamento próprio (próprio do meu pai!), com dois cômodos precisando de cortinas novas, a lâmpada fluorescente da cozinha queimada (deve ser o tal do start. “É quase sempre o start, madame”.), a geladeira quebrada, o som da sala que não roda os CDs, o computador com o monitor sem foco, o áudio calado e o modem sem responder… Uma vida desarrumada. Ah, e contas em atraso, armários sem comida, etc, etc.
E ainda tenho que ver como vou pagar o material escolar das crianças.
Ë o céu desabando sobre minha cabeça! E eu nessa subversão cotidiana de querer ser feliz e viver correto.

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Não tenho disposição física para exercícios, nem saúde mental para me ver horrorosa no espelho. Pagar para ser bonita (clínica de estética, cirurgia plástica etc) também é difícil, porque o dinheiro não sobra.
Tem os hidratantes, cremes manipulados, shampoos profissionais, condicionadores, leave-in, tratamentos capilares; manter a saúde em dia (comida correta e plano de saúde), a pele, os dentes – tudo muito caro.
Ficar bem na foto é difícil, na vida, é impossível. É jogo de caxangá, tira daqui, bota ali, falta acolá.
É um provisório eterno. Sempre algo por fazer, algo que fica para trás, que fica para depois…
Virei uma pessoa cara sem me dar conta. Com a idade vieram mais despesas para cultivar minha vaidade. Se estou horrorosa, deprimo.
E o tempo não é aliado. O tempo nos leva para a morte. Não é amigo mesmo. Só que no trajeto aprendo mais da vida e de mim – para usar nos meus momentos de lucidez.
Se fosse lúcida…


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(poesia)


Laboratório da vida
Uma vida que tinha que ser real
Eu a alimentava
com uma espontaneidade
quase suicida

Contagem regressiva inacabada para a morte

Campanha de vida útil
Para uma vida inútil até então

Hoje, de cara para o futuro,
Caminho para o fim, enfim

Sou kamikase da minha própria vida.

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Vinha fazendo laboratório de literatura na minha vida, que deveria ser real. Virei kamikase da vida. Reagindo com espontaneidade suicida, em contagem regressiva. Uma coisa pá-pum. Ih, disse…


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Somos aglomerados de células que ocasionalmente se traduzem em pessoas. Células reunidas com maior ou menor sucesso, mas que resultaram na vida humana.
Essas pessoas nas calçadas, nas ruas, em toda parte. Bem que Schopenhauer disse que viemos todos perturbar a paz do nada preexistente a tudo isso aqui.